El sentido del vivir.

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Este existir de abandono, que ha llenado los cuencos con nostalgias, desamores y cobardía.

Existir que pinta los días con paletas de colores grises que llora, por ausencias, palabras no dichas y culpas  sin sentido.

Existir que duerme en las cavernas del miedo y aúlla en las noches de luna llena, queriendo despertar de su letargo.

Existir de llantos de roció, de noches de insomnio, que se pierde en los laberintos del mal vivir, porque a pesar de los tropezones de la vida, todavía no ha entendido, que de eso se trata la vida, de caer y levantarse, de aprender de los errores, que no son tal, ya que sin ellos no hay lección alguna.

Existir que se enrienda en las palabras del ego y en un sin fin de tormentas sin sentidos, convirtiéndose en el peor de los verdugos y tirando la llave de los barrotes oscuros  a los laberintos.

Existir que se olvido de su propio abrazo y su propia seducción, ya que se encuentra anclado en las arenas del desamor.

Complejidad del vivir, que forja en cada aurora, el oasis  o el desierto del mañana.

Existir que por momentos se entrega a los cielos plomizos, con la esperanza que la lluvia quiete el lodo de sus pasos y abra los portales de la libertad, mientras corren cómplices las gotas frías  que se mezclan con la llovizna salada que hará las mejillas.

Existir que perdió su brújula, que creo montañas de arena y enterró sus sueños, con miles de escusas sin sentido, o quizás por una sola, el no  saber vivir y el no comprender que la vida es una sola.

Miedos que no se deja llevar por la adrenalina de las travesuras, los desafíos intensos y guardan su verdad, en las murallas de su propia mentira.

Vivir, dándole el sentido más genuino que nace del latir del corazón y de la necesidad del ser, por construir cada día su propio paraiso.

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